(Campo Maior)

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Soneto oco

Neste papel levanta-se um soneto,

De lembranças antigas sustentado,

Pássaro de museu, bicho empalhado,

Madeira apodrecida de coreto.

De tempo e tempo e tempo alimentado,

Sendo em fraco metal, agora é preto.

E talvez seja apenas um soneto

De si mesmo nascido e organizado.

Mas ninguém o verá? Ninguém. Nem eu,

Pois não sei como foi arquitectado

E nem me lembro quando apareceu.

Lembranças são lembranças, mesmo pobres,

Olha pois este jogo de exilado

E vê se entre as lembranças te descobres.

(Carlos Pena Filho)